Senza Titolo 46

La morte è sul fondo del barattolo
dove mettiamo le monetine
dateci per resto
dalla cassiera dell’Esselunga.
Ne sento il fetore
qualvolta svitiamo il tappo
e rovesciamo tutto
sul tavolo, per far di conto
come se quel contenuto fosse
oro distratto,
ossa di un timidissimo sostegno,
piccoli omini negli angoli delle tasche
senza peso.

rsk

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